Желанная мечта...

— Посмотри на меня.

Я отвожу взгляд от окна и смотрю на него, изо всех сил стараясь не опускать глаза. Хотя понимаю, что я для него никто, незначима. Всего лишь красивый образ, без души. Он меня сейчас даже не видит. Вернее, рассматривает очень внимательно, но совсем иначе.

— Потерпи… Еще несколько минут, — через продолжительное время просит он, совсем забыв, что повторяет это минимум в третий раз.

— Ничего! Мне это доставляет удовольствие… — я устало улыбаюсь и нарочито легко шевелю затёкшими плечами, ведь сейчас я модель, натурщица, а он – художник, очень и очень известный во всём мире.

Он рассеянно слушает, зато внимательно смотрит, впитывая каждый мой изгиб. А мне так легко стоять, предвкушая. Ведь он – моя страсть, моя давняя мечта, запретная, но такая желанная. Практически, это моя добыча на очень трудной, но захватывающей охоте. Столько трудов было вложено, чтобы познакомиться, заинтересовать, вынудить предложить позировать… А затем, после трёх сеансов у него в студии, пригласить к себе, чтобы… Нет, по-прежнему не происходит ничего!

Я чувствую, как разочарованно дрожат губы, предчувствуя целое море слез. Проклятие, такое разочарование… Я ему не интересна, совсем! Тело сводит судорогой, и я опускаю лицо. Быстрой стрелой скользит по щеке слеза, падая на потрясающую обнажённую грудь. Не получилось. Не смогла...

— Что с тобой? Что случилось? — наконец этот железный человек замечает неладное.

— Да так… Рисуйте… — кажется, в глазах целый океан солёной воды, я не могу сквозь неё ясно рассмотреть моего художника, но я вижу, как он встревоженный приближается.

Неужели?!..

— Ну что же ты? — по-отечески проводит рукой по моему лицу, стирая влажные дорожки. — Ты самая красивая, всё будет хорошо, поверь.

Неловкое объятие, я чувствую себя счастливой в слабом кольце его рук. Изо всех сил обнимаю его, притягивая к себе, плача уже взахлёб, не скрывая. Он гладит меня по волосам и спине, пытаясь успокоить мои рыдания. Мы представляем странную пару: обнажённая по пояс молодая девушка и одетый, взволнованный пожилой мужчина.

— Хватит на сегодня, — он отпускает меня и отходит к мольберту, оценивая работу.

А я… Я довольно вдыхаю его легкий запах со своей кожи и действительно чувствую себя счастливой.

Перевожу уже сияющий взгляд на скрытую камеру в углу. Завтра в «жёлтой» прессе появится сокрушительная статья с фотографиями, где известный художник домогается к заплаканной, сопротивляющейся малолетке.

Заказ выполнен.