Вот и вся любовь...

Обычный черный день. Слякоть на дороге. Дорога из школы...

Она шла, не обращая внимания на прохожих, а они смотрели на нее проходя. Что смотреть? Обычная девчонка, медленно идущая домой, со своими проблемами. Наверно, даже посторонним видно, что у человека не все хорошо… Но разве их это должно волновать? Им не все ли равно, что у нее произошло? Проходя и сталкиваясь с людьми, ее бесили их взгляды в ее сторону. «Что вы смотрите?» — хотела она им крикнуть, но у нее были проблемы поважнее...

Она не спеша передвигала ногами, направляясь домой. Хотела ли она туда? Вряд ли. Хотела ли она вернуться обратно в школу? Может быть. Но зачем? Чего она хотела на самом деле? Наверно, того, чтобы ее сбила машина на очередном переходе… Даже дорогу, где на бешеной скорости ездят машины, она переходила медленно. Волновало ли ее, что ее действительно может сбить машина? Нет. Ее голова была забита совсем другим.

Она была счастлива лишь тем, что сейчас она была одна. Не смотря на то, что прохожие так упорно на нее смотрели и оборачивались ей вслед. «Может, ты просто красива?» — шептала она себе, но тут же добавляла: «Не льсти себе...»

Она пыталась затоптать свои мысли в голове, забыться… Пропасть куда-нибудь, чтобы никто ее сейчас не нашел.

Но мысли не покидали ее голову. Воспоминания все больше и больше заполняли ее голову. Чтобы не пустить слезы от нахлынувшей боли, она сжимала губы и твердила себе сквозь зубы: «Все будет хорошо...» Но слеза предательски спустилась вниз, когда она подняла голову к небу… Следом за одной слезой все лицо ее было мокрым… Не заметив, она опять столкнулась с девушкой. Даже та нормально не смогла пройти… Что ж такое? Ни у кого не бывает такого, чтобы шли по улице и плакали? Человеку не было бы приятно, если бы все на него оглядывались, когда просто хочется побыть наедине… Нет же, идут и смотрят, смотрят, смотрят. Какая им разница?...

Она подходила к дому и все так же строчила ему смс. Толк? Смысл? Зачем? Зачем писать ему смс, когда всему пришел конец? «Все кончено… Все кончено...» — стремительно кружилось в ее голове. Зачем он пишет, зачем, когда он сам же разорвал то, что было между вами… Ему ведь должно быть уже все равно: как ты, что с тобой, жива ли ты еще, в конце концов. Но он пишет… Все так же пишет. На вопрос «Чего ты хочешь?» он не может ответить. Он просто мучает пустыми смс-ками, обвиняя тебя в том, что это из-за тебя закончились ваши прекрасные дни… Из-за того, что ты поверила каким-то людям, но не ему...

Но у каждого бывают ошибки...

Вот ты лежишь на кровати, уткнувшись в подушку, плачешь, обнявшись с его мишкой. Мишкой, которого он подарил тебе на день рождения. Рядом лежит его шарф, который ты забыла сегодня дома, стремительно мокнет из-за твоих слез, стекавших по подушке.

Вот и вся любовь, которая осталась… От него...